Donc, le Petit Reporter de l’Imaginaire, quand il n’écrit pas, lit.
Et pas un livre – ou presque ! – où il ne trouve trace de ses petits amis.
Aujourd’hui, Charles Dickens (1812-1870), chez qui – après Oliver Twist et David Copperfield –, le jeune Pip n’oublie pas que le rêve constitue l’une de ses seules richesses :
C’était une matinée de gelée blanche très humide. J’avais trouvé l’extérieur de la petite fenêtre de ma chambre tout mouillé, comme si quelque lutin y avait pleuré toute la nuit, et qu’il lui eût servi de mouchoir de poche*.
* Les grandes espérances, Charles Dickens, Gallimard 1954.
