Donc, le Petit Reporter de l’Imaginaire, quand il n’écrit pas, lit.
Et pas un livre – ou presque ! – où il ne trouve trace de ses petits amis.
Aujourd’hui, Jack Kerouac (1922-1965) :
“On est en train de charger les autocars spéciaux attelés de rennes, pour la Conférence préliminaire du Bonheur ; tous les cœurs sont convoqués là-haut, dans le désert de la sierra, à dix-mille cinq cent soixante mètres du motel primitif le plus proche. C’est plus à la mode que d’aller chez le psychanalyste, mais décevant à force de simplicité. Si vous perdez votre ticket de retour, vous pouvez être changé en lutin – il faut dire que le costume de lutin est assez joli* […]”
* Les clochards célestes, Jack Kerouac, Folio Gallimard, 1963.
